Операция «Бродячий пёс». Глава 11

Гарантия безопасности

15:05 EST (20:05 Местного времени). Сахель. Граница Мали и Нигера. «Нейтральная зона»

Лагерь ЧВК «Степові вовки» напоминал декорации к «Безумному Максу», если бы его снимали в Житомире. Палатки были укрыты маскировочной сеткой, сплетённой из местных лиан. На крыше командирского джипа «Toyota Hilux» (с пулемётом в кузове) стояла тарелка Starlink, рядом сушились носки. В центре лагеря на костре из ящиков от боеприпасов жарилась нога антилопы, которую подстрелили час назад.

Командир отряда, Тарас (позывной «Admin»), сидел в раскладном кресле и чистил ноутбук от песка. В прошлой жизни он был Senior Backend Developer в киевском аутсорсе, но потом решил, что реальная война честнее, чем корпоративные интриги.

Его зам, Остап (позывной «Агроном», бывший фермер, который мог починить всё, от трактора до танка, с помощью изоленты и мата), помешивал мясо штык-ножом.

— Эх, сейчас бы сальца, да с горилкой, — мечтательно бормотал командир глядя на рога антилопы.
— Тарас, — сказал Остап лениво, глядя в экран планшета, подключённого к самодельному радару. — У нас тут гости.
— Туареги? — Тарас не поднял головы. — Скажи им, что сигареты кончились.
— Не. Летит что-то. Высоко. Быстро. И фонит, як Четвёртый энергоблок после смены.

Тарас захлопнул ноутбук.

— Беспилотник? Французский?
— Ага, размером с автобус «Богдан». Летит криво, как будто водитель пьяный. Похоже, навигация сдохла.

В этот момент на ноутбуке Тараса звякнул Discord. Сообщение от пользователя Kevin_PINK_Panic (Кевин).

«Бро! Срочно! К вам летит северокорейская ракета! Ядерная! Пароль от админки: 123456. Сбейте её или посадите, иначе нам всем капец!»

Тарас прочитал. Поднял бровь.

— Остап, — сказал он спокойно. — Врубай нашу «шарманку». Это не французский беспилотник. Это посылка от Ким Чен Ына.
— Та ты шо? — Остап сплюнул. — И шо там? Рис?
— Плутоний. Давай, заводи РЭБ. Кевин прислал пароль.

Остап подошёл к странной конструкции, собранной из двух микроволновок, спутниковой тарелки и блока управления от трофейного российского комплекса «Красуха».

— Пароль?
— 123456.
— Серьёзно? — Остап хмыкнул. — У меня на чемодане сложнее код.

Он ввёл цифры. Экран мигнул зелёным. «ACCESS GRANTED».

— Опа. Мы в системе. Шо робыть?
— Сажай её, — скомандовал Тарас. — Включай эмуляцию GPS. Дай ей координаты… вон того бархана. И вруби музыку погромче на этой частоте. Пусть думает, что летит на дискотеку.

Остап крутанул ручку. Из динамиков, подключённых к системе, на всю пустыню заорала Верка Сердючка: «Гоче! Гоче! Гоп-гоп!».

В небе, на высоте десяти километров, ракета «Хвасон-21-Супер-Турбо», у которой мозги уже сварились от собственной радиации, поймала мощный сигнал. Её примитивный ИИ, созданный на базе пылесоса, решил, что этот ритм — биение сердца Матери-Родины. Маяк «Дом».

Ракета плавно, с грацией уставшего кита, начала снижение. Она вошла в штопор, выпустила тормозные парашюты (сшитые из китайского шелка) и с глухим «БУМ» плюхнулась в мягкий песок в пяти километрах от лагеря.

Взрыва не последовало. Китайский детонатор, как и ожидалось, не сработал.

Через десять минут джип Тараса и Остапа подъехал к месту падения. Ракета лежала на боку, дымясь и потрескивая. На чёрном боку красовалась надпись иероглифами: «Смерть врагам!» (и ниже мелом: «Сделано в Пхеньяне, сборка цех №5»).

Тарас подошёл, померил фон дозиметром.

— Терпимо. Если не облизывать.
— Тарас, це шо? — спросил Остап, пиная корпус ногой.
— Це, Остап, ядерна боеголовка. Полмегатонны для демократии.
— Ого. И шо робыть? В ООН звонить? Или американцам? Пусть забирают.

Тарас посмотрел на горизонт, где садилось африканское солнце, огромное и красное.

— Ты дурак? Какой ООН? Они только выразят озабоченность. А американцы ещё счёт выставят за утилизацию.
— И шо тогда?
— Грузим в кузов.
— Нахиба? (Зачем?)

— Як нахиба? — Тарас похлопал ракету по тёплому боку. — В хозяйстве пригодится. Вещь надёжная, хоть и страшная. Переправим хлопцам. Или продадим Илону Маску за биткоины. Или… — он задумался. — Слушай, а давай её пока в сарай спрячем? Закопаем под пальмой.
— Зачем?
— Ну как зачем… Вдруг на Родине пригодится? Как гарантия безопасности. Будапештский меморандум 2.0, только теперь с реальным аргументом.

Остап улыбнулся, показав золотой зуб.

— А шо, дило кажешь. Грузи, хлопцы!

Они накинули тросы, подцепили ракету к лебёдке и потащили её в сторону лагеря, под звуки саванны и далёкий вой шакалов.

Глава 12. Земля Обетованная →
← Предыстория