Он видел их постоянно. Не призраков — нет. Нечто другое. Тех, кого не стало в том мире — том, который кончился в октябре тридцать девятого, — но остались в этом. Не живыми и не мёртвыми. А прошитыми. Прошитыми сквозь ткань реальности, как прошивают подкладку: нитка снаружи, узел внутри, и тянешь за нитку — и ничего не происходит, потому что узел крепче, чем ткань. Он видел их на улице. Рядом с живыми
